El tiempo y otras ilusiones

Cuando una era nomadre y gustaba de ir dando lecciones de vida por el mundo con mi pelo perfectamente planchado y mis pestañas con sus dos capas de rimel como una señora de bien y mis ocho o nueve horas de sueño en el cuerpo, yo hablaba de la organización como el remedio de todos los males del mundo, vamos, que con un poco de eso una podía trabajar fuera de casa, tener hijos, ir al gimnasio, tener la casa como una patena, las cejas depiladas, la manicura hecha y la biblioteca al día de libros sesudos para agilizar el intelecto. Y si te apurabas igual te daba tiempo hasta de apuntarte a una ONG o a un comedor solidario e incluso a clases de inglés; qué digo de inglés, de alemán que es lo que se lleva ahora o de chino que es mucho más molón o hasta compaginar los tres, que los idiomas es una cosa muy importantísima, que ya lo decía mi profe de inglés de la EGB que se creía bilingüe y decía ‘jallou’ y se quedaba la mar de a gusto.

Pero, mire usted, fue meterme en esto de la maternidad, primero la simple y luego la compuesta con dos pelirrojos chupaenergías que me tienen la anemia en máximos históricos y el ictus a la vuelta de la esquina y mire usted, ni de respirar tengo tiempo. Y no, no es una manera de hablar, que el inhalador Foster lo tengo atado a la cadera como si fuera Lara Croft pero en versión asmática y con los músculos menos tersos.

Y claro, por si fuera poco el maldormir y el malvivir diario de madrecita del alma querida, va una y le da por ponerse a trabajar, con lo bien que estaba yo en mi casa cual maruja moderna, con mi Ana Rosa Quintana y mis resúmenes de Supervivientes… y claro, una encantada con volver al mundo de los adultos, las cosas como son, que mire usted ni un moco limpio, ni un zumo tengo que abrir ni cambiarle el pañal a nadie y recuperar de pronto mi identidad de nomadre por ocho horas diarias, eso no está pagado.

Pero claro, el problema está en que las cuentas no me salen y no sólo porque yo sea de letras y no sepa dividir con decimales –pero puedo recitarte a Cicerón en latín nativo- y me esconda bajo la cama si alguien nombra las raíces cuadradas, sino porque si a los niños, el colegio, el baile, la casa, la operación biquini, el blog, las colaboraciones y a la familia y a su agitado calendario de encuentros lúdicos-festivos les tengo que sumar ahora el trabajo, con sus ocho horas de ausencia, sus madrugones que me dejan más muerta que viva para todo el día y el estrés propio de un curro nuevo, pues mire usted, ando con los ojitos güertos, envejeciendo por dentro a la velocidad del rayo -y un poco mucho por fuera también, que estas ojeras/cuencas ya no engañan a nadie- y no tengo tiempo ni de hacer pis, que un día de estos me va a estallar la vejiga y vamos a tener un disgusto.

Así que ando recortando como el Gobierno a ver si puedo ganar unos minutillos extras al día y hacer un poco de deporte –jajjaja- o hacer los deberes con la pelirroja sin estar amenazándola con cara de loca para que no se duerma en los laureles y me termine pronto para que me dé tiempo a ducharla y a acostarla antes de las diez para que una pueda ver en la tele aunque sean los créditos de una serie durante cuatro minutos y poder acostarme pronto porque a las 6.30 el despertador no perdona… O plantearme echarme crema en las piernas que las tengo con escamas como los pescados o incluso depilarme las cejas y que se me vuelvan a ver los ojos de muerta viviente o hasta poder recoger la casa y que no parezca que ha entrado una banda criminal o el FBI o incluso tener los politos de la niña planchados para el día siguiente y no verme poniendo lavadoras a las once de la noche… Qué os voy a contar que no sepáis, amores míos

Así que me temo que voy a tener que reducir las actualizaciones de este nuestro blog y dejarlas a una vez por la semana, con todo el dolor de mi corassaun no crean, pero es que o bajo este ritmo o tendré que actualizar desde Carlos Haya… y me han dicho que allí el WIFI es una mierda.

Así que nos vemos los lunes…No me abandonen! Ayyyy...