San Valentín y otras fantasías

A mí me gusta San Valentín. Para qué voy a engañar a nadie. Me da igual que lo inventara El Corte Inglés que para eso inventó también lo de cambiar el artículo por el dinero y no he escuchado a nadie quejarse. Y para eso mi madre tiene la tarjeta de cliente y vive empadronada entre la cafetería y la sección de charcutería del supermercado por lo que tenemos establecidos lazos y vínculos especiales como para andar rechazando las fechas que nos señalan como importantes. Un respeto. Eso sin contar con que hay regalos, vino y achuchones. Vamos, que estaría feísimo mirar para otro lado. Más con esta vida perra que llevamos entre baños, deberes y visitas al Materno en horas intempestivas. Que una se merece un chance.

Sin embargo, con esto de la maternidad doble, San Valentín no es lo que era, vamos, que ni siquiera se le parece por mucho que una ponga de su parte, se haga la plancha y finja no dormirse durante la cena y abrirse la cabeza contra el jarrón de los tulipanes.

A ver, que yo quiero ser romántica y todas esas cosas, pero es que no me da la vida y al pater, la pobre criatura, tampoco. Que desde que nació Cigoto ha perdido seis kilos y el brillo de la mirada y ahora en lugar de ir a catas de champagne va al parque de columpios a ver descalabrarse a los niños tobogán abajo.

Pero nosotros fingimos. Y a veces hasta nos lo creemos y nos ilusionamos con un día para nosotros aunque sea con los pelirrojos dando vueltas a nuestro alrededor  como peonzas borrachas. Y nos compramos nuestros regalos y nos damos nuestras sorpresas aunque una no pueda sorprenderse mucho rato porque justo cuando descubre su regalo, descubre también a Cigoto encima de la mesa del comedor dispuesto a lanzarse al vacío y hay que ir al rescate o a ponerle a la pelirroja el juego de cortar uñas de la tablet –un ascazo de juego- y al final no podemos hacernos mucha fiesta. No mucha en solitario al menos.

Y aunque nos preparemos una cena para dos, al final es Cigoto quien se come mi plato y la primogénita la que da arcadas al ver el solomillo sangrante del pater y cuando con el romanticismo de la canción de ‘El pisotón del Dinosaurio’ de Peppa Pig de fondo, el pater me da la mano, hasta me da la risa de comprobar lo grandullona que es, acostumbrada a la mano pequeñita y pegajosa de los pelirrojos.

Y recordamos cuando estas fiestas la pasábamos en solitario y en hoteles chachilones de postín, dándole al amor y a los arrumacos y ahora nos vemos disfrutándola en pandilla hacinados en el sofá cobijados por una manta y viendo Canal Disney en bucle.

Pero es entonces cuando el pater desliza su gigantomano bajo la manta y coge la mía y nos miramos furtivamente como si tuviéramos catorce años y miramos a los pelirrojos que se parten de risa con el abuelo Rabbit y entonces me doy cuenta de que no ha habido mejores sanvalentines que estos. Aunque sean en grupo.