Animaladas

Nunca me han gustado los documentales de animales para otra cosa que no sea echar la siesta en su compañía porque me parecen un tostón insoportable que te dejan al borde del coma a los tres minutos de que empiece la sintonía, cuando el león ni siquiera ha sacado la patita de la cueva ni el hombre soporífero de la voz de barítono que va retransmitiendo la jugada haya empezado a hablar.

Sin embargo, a mi padre le vuelven loco los documentales, principalmente los submarinos, pero todo lo vale hasta el punto de que en mi casa siempre había y hay puesto un documental de fondo, del koala australiano, de la cabra autóctona de la provincia o de la serpiente de dos cabezas, vamos un no parar de lecciones de zoología en el salón frente a las que una no podía hacer la vista gorda.

La cuestión es que en estos años de visionado torturador he aprendido dos cosas, una que los animales son gente especialmente violenta y no tienen miramiento alguno por la discriminación positiva y dos, que sus crías aun con menos cerebro y cuarto y mitad de neuronas menos, son mucho más listas que las nuestras.

Es verdad que con el tiempo los bebés aprenden, que no son tontos para toda la vida, no todos al menos, pero lo cierto es que durante los primeros años de vida son gente bastante torpe sobre todo comparados con los bebés jirafas o los monos o los leones que salen de las partes nobles de sus madres andando como si lo hubieran hecho toda la vida y en nada de tiempo ya están preparados para la supervivencia.

Los bebés humanos a diferencia de los de los documentales no sólo es que no nazcan andando –ni que tarden 12 meses en aprender, que ya les vale- sino que son capaces de encontrar mil y una maneras de morir antes de cumplir los 3 años. Atragantamientos con minipiezas que ellos mismos buscan y encuentran, negativa a la alimentación y al descanso –ni al de sus padres-, golpes reiterados con la misma esquina en una versión jackass del día de la marmota, saltos al vacío de la cuna –esto tendrá su propio post-, y un sinfín más de enfrentamientos con la supervivencia propios de un minisuicida, lo que, sin duda, dificulta seriamente la labor de la madre humana comparado con las pocas tareas a las que ha de enfrentarse la caradura de la madre jirafa.

No obstante, el imaginar que la pelirroja hubiera salido de mi útero a dos piernas andando -como el muñeco aquél de Ally McBeal que daba tanto terror- y se hubiera paseado por la mesa del quirófano hasta saltar a la cuna desde la que me hubiera pedido el biberón a voz en grito y con todas las palabras, casi prefiero tener que manejarla yo como si fuera un vegetal o un apéndice de mi persona que así se va una acostumbrando poco a poco a la maternidad, aunque eso me valga más arrugas y menos calidad de vida pero al menos mantendré la cordura, la poca que me queda, quiero decir. No sé yo si los monos pueden decir lo mismo.