Síndrome de Estocolmo

Soy una persona a la que le gusta hacer listas. Listas y balances. Tengo doscientos pares de libretas en las que escribo balances de periodos aleatorios de tiempo y propósitos para el futuro. En año nuevo, en septiembre y tras cada cumpleaños. No me valen para nada porque no cumplo ni uno sólo, lo cual es un alivio porque así lo puedo recuperar para el año que viene y no hay que tirar de inventiva cada vez, que una está muy agotada para estar proponiéndose cosas nuevas todo el tiempo.

La cuestión es que con esto de los tres años de vida de la nena, me ha dado más que por hacer balance –que mira que poner una lista de contras estaría feísimo- por pensar en la evolución de ambas, ella como pelirroja de pro y yo como madre amantísima y estresadísima y me ha resultado curioso darme cuenta de que sin saber cómo ni cuándo, el malvivir en el que vivía inmersa en el primer y segundo año de mi estreno como madre se ha ido atenuando poco a poco hasta el punto de que he sido consciente de que ya no malvivo al mismo nivel que antes. Vamos, que malvivo, pero menos.

No tengo claro si se debe a que el pelirrojismo se hace mayor y va al baño sola, se nolimpia sola, malcome sola y a veces hasta juega sola sin superar la barrera del sonido –bueno, a veces sí, pero no siempre- lo que hace que la maternidad se haya convertido en un trabajo más fácil de llevar con el consecuente ahorro de antiojeras, psicólogos y un futuro injerto masivo de pelo para el que ya estaba ahorrando, aunque por otro lado también es posible que ya me haya acostumbrado a vivir en el alambre de la cordura, en el estrés continuo, en los días sin descanso, en las películas a medio ver, en los paseos infernales corriendo detrás de la bestia, en un mundo de manchas de helado, potitos y todo tipo de sustancias pegajosas, en una pérdida de intimidad propia de una cárcel tailandesa y en definitiva, acostumbrada a este malvivir maternal que ya considero la vida normal porque hace demasiado tiempo -1098 días para ser exactos- que abandoné la vida de ser humano decente y ya no tiene una con qué comparar, sobre todo con estas neuronas vagas que Dios me dio.

O también puede ser que haya desarrollado cierto Síndrome de Estocolmo. Que he leído en prensa que esto pasa mucho, mira la chiquilla aquella que estuvo capturada 18 años y decía amar a su secuestrador. Y yo sólo llevo tres. A los 18 igual me tatúo su nombre en un cachete. La de cosas.