Lo que la maternidad me robó. Yo era una chica cuerda

Yo era una chica cuerda o, al menos, lo parecía y la gente hasta me pedía consejos porque me consideraban una persona objetiva y hasta sensata, porque era capaz de dar opiniones constructivas, asesoramiento e incluso buenas ideas.

Tenía sentido común y mucha capacidad de empatía por lo que no me era difícil convivir con nadie, ni siquiera con las mujeres pesadas y ávidas de conversación que siempre hay en la cola de los supermercados porque entendía que estaban aburridas de ver Canal Sur y de que sus maridos las ignoraran -para poder escaparse a ver obras o hacer colas en los bancos o en lo médicos de la Seguridad Social, que esto es mucho de jubilado varón, de ésos que usan habaneras y pasean con las manos a la espalda- y las pobres tenían que desfogar con el primero que se les cruzara.

Era complicado sacarme de mis casillas y mucho más hacerme enfadar porque tenía una relajada y optimista visión del mundo por lo que nunca tenía cambios de humor –ni con las reglas más virulentas- y rara vez podían perturbar mi paz interior en plan ‘he perdido el autobús, genial, así tengo tiempo de leerme la Cuore’, muy anuncio de compresas todo.

Y ahora… ahora si me pillara un psiquiatra se volvería loco… Soy bipolar de las de carné que alterno media hora de felicidad, risas y ‘no importa que vuelvas a derramarme la coca cola en el cogote, ni que me escupas el hielo a la cara’ con otra media de locura extreme nivel niña del Exorcista ‘¿es que no estás viendo que estoy muy loca?’ por lo que soy madre permisiva nivel Mick Jagger y severa nivel Rottermeyer a tiempos iguales.

Huyo de cualquier conversación con los majaras anónimos y espontáneos que siempre me han perseguido, retirándoles directamente la mirada sobre todo cuando me dicen cosas tipo ‘Y la nena no es muy grande para usar chupete?’, ‘¿Y ya la llevas a la playa?, mira que es muy blanquita’, ‘¿Y la llevas a la guarde tan chiquita? ¿y no te da pena?’... y yo me convierto en Drew Barrymore en ‘Ojos de fuego’ y le dedico mi depurada mirada ‘déjame vivir ¿o es que no ves que no te puedo ni ver?’ aunque no descarto emplear la violencia verbal en próximas conversaciones impertinentes.

Detesto a casi toda la gente con la que me cruzo, básicamente porque la mayoría es gente malvada y no me deja pasar con el carro o no me abren la puerta para que pase con la nena en brazos o me la cierran en la cara o no me dejan sentarme en el bus cuando voy con la pelirroja a punto de morir de estrés –esto es muy de viejas lo sé, pero puede que mi otra personalidad sea una octogenaria, lo que no me extrañaría nada por los achaques en cadena que sufro- y a todos ellos acabo atropellándolos a conciencia con el carrito en un arrebato de justiciera maternal, aunque luego me hago la loca y me disculpo falsamente como si hubiera sido un accidente… como manda el manual de buena sociópata entrenada.