Caos veraniego

Siempre he detestado que cambien la hora –menos cuando era jovenzuela y podía ganarle 60 minutos de juerga nocturna a la hora límite impuesta en casa -porque es un follón de cambio de relojes y siempre hay uno que se te olvida cambiar o que no cambias por pereza o porque eres una inútil y no sabes y ya te vuelves loca un par de veces al día hasta que vuelve a cambiar la hora y vuelve a ir bien como por arte de magia- y cambiar hábitos y horarios… y yo que, como la gente de bien, soy mucho de sufrir jet lag pues me paso un par de semanas del revés, mientras -como mi madre, que se pasa el día reconvirtiendo a pesetas cualquier precio con el que se topa- no paro de decir cosas como ‘claro, es que ahora serían las dos, por eso tengo hambre’ o ‘claro, no voy a tener sueño si ya sería la una de la madrugada’ y así hasta que se me olvide. Un sinvivir muy grande.

Sin embargo, ahora sin que nadie me haya obligado, sin que hayan cambiado la hora de manera oficial y los relojes sigan marcando lo mismo, vivo en un eterno jet lag consentido y provocado por el horario de verano particular y suis generis que hemos impuesto en casa a modo de vacaciones familiares y que me trae tan loca que ya no sé ni en qué día vivo… y cuando me levanto por las mañanas ya no sé si lo hay es que desayunar o almorzar o si de lo que me he levantado es de una siesta y es la hora del café o si me tengo que arreglar para ir al instituto o a la Facultad o clases de guitarra con aquel profesor heavy y obeso que me quitó las ganas de ser cantautora cuando yo me creí artista.

Y es que desde hace cosa así de un mes, la pelirroja no quiere irse a dormir bajo ningún concepto por aquello del libertinaje estival y una, que ya no puede con su alma, la consiente, no por bondad ni empatía, qué disparate, sino porque ya está harta de representar la pantomima diaria de irnos todos a la cama a fingir que vamos a dormirnos para que la nena pase por el aro y se acabe resignando a caer en los brazos de Morfeo, una ridícula escena que nos cuesta tres cuartos de hora de nuestra vida nocturna –Doctor Estivil si estás entre nosotros manifiéstate y vente a casa- que ya no puede una ni ver el telecupón, leñe. Así que me he plantado y acabamos malviendo la televisión en familia cada noche –ahora un maxmix de Juego de Tronos con Dora la Exploradora y Blancanieves la mar de mono y surrealista- hasta las tantas ‘jigonas’, que diría mi abuela.

Así que cada día nos acostamos pasada la una y media de la madrugada y nos levantamos pasadas las once –ya que el pater trabaja desde casa, yo soy parada desde el Paleolítico Superior y la pelirroja ya no va al cole- y yo trato de volver a la rutina de siempre y a mis películas nocturnas sin prole, pero como nos levantamos tarde, desayunamos tarde y comemos tarde, así que, entre una cosa y otra, la siesta es a las seis de la tarde, por lo que ya no hay quien duerma al pelirrojismo hasta las tantas otra vez por lo que vuelve a levantarse tarde y así en un bucle infinito del que no hay manera de salir.

Y andamos como zombies en este caos hogareño que hemos liado, sin saber en qué día vivimos ni mucho menos en qué franja horaria y hasta la niña está rara que me pide potitos al levantarse y biberones al acostarse porque esta anarquía horaria no debe de ser buena para nadie, pero a ver quién tiene fortaleza física y psíquica de volver a recomponer el orden establecido, más si la única arma que se me ocurre es dejar a la pelirroja sin siesta... ¿sin siesta? ¿estamos locos?