Fondo físico

A ver, estas cosas -como otras muchas- nadie te las dice, pero para ser madre hay que tener un buen fondo físico. Y cuando digo un buen fondo físico no me refiero a una buena genética epidérmica para combatir las arrugas que te saldrán tras la segunda noche en vela ni a un metabolismo envidiable que te haga perder los dos mil kilos que pillarás en el embarazo antes de terminar la cuarentena, que a ver, si tienes esa suerte, pues eso que te llevas y que, además, te ahorras en disgustos, dietas infructuosas y cremas carísimas, pero a lo que yo me refiero es al fondo físico de toda la vida, al fondo físico deportivamente hablando.

Me refiero a tener fuerza en los brazos para poder vivir levantando el equivalente a una garrafa de agua (luego a dos y más tarde a tres garrafas) durante 24 horas al día haciendo tu rutina normal –todo lo normal que puede ser una rutina maternal- sin dejarte el cuello lisiado de por vida. Levantarte a las tres de la mañana y agarrar la garrafa –si no has dormido con ella encima- sin que te cruja hasta el codo cual traca de feria y sin que las cervicales te pongan la cabeza del revés a lo niña del exorcista.

Me refiero a poder hacer una media de tres millones de flexiones diarias para recoger otras tantas piezas de construcción, juegos de té y porquerías variadas que pueblan todo el suelo de la casa y hacerlo sin gemidos de anciano acabado. A tener la agilidad para sortear rápidamente y sin previo aviso un pipí clandestino tras el sofá sin acabar pisando una mini cama de Minnie y clavándotela en el pie para llevarla cual trozo de metralla para toda la vida. A levantarte de un salto a las cuatro de la mañana para colocar un chupete en la oscuridad con la destreza de un marine. A correr una maratón detrás de la prole cada día para evitar que se pierda en mitad de la calle, que destroce una tienda a nivel Kale Borroka on o que coquetee con el suicidio frente a cualquier carretera.

Me refiero a tener fondo para subir las escaleras con 17 kilazos –juraría que ya son 18- encajados en la cadera sin partirte las rodillas, a colocarte a la nena a hombros para ver una procesión sin matarte ni matarla ni dejarla jorobada, a tener energía para aguantar el trajín de playa, piscina, paseíto, columpios, parque de atracciones y saltos en la cama…

Yo que siempre he sido una vaga de las de carné, esto me ha pillado desprevenida, a traspiés, y ahora tengo que ir poniéndome al día para poder llegar viva hasta la meta –esto es la boda o el ‘arrejuntamiento’ de la nena en plan ‘ahora tú la llevas’, endiñándosela a su pareja sine die- y a ser posible con todos los huesos y músculos en su sitio…

Así que me he visto obligada a apuntarme al gimnasio, sí, otra vez. Con la firme promesa, otra vez, de aguantar como una jabata hasta tener el culo de Blake Lively. Y me he apuntado a Spinning que viene a ser como el infierno en la tierra, pero al menos  ponen música actual –o eso me dicen mis compis- y escapo un rato del yugo maternal, que también está muy bien, pero la verdad es que eso de ir en ropa de deportiva, sin pintar –asustando a la gente-, con una terrible coleta y encima sudar, no es lo mío… que yo tengo un glamour, hombre ya. Y mis amigos –por llamarlos de alguna manera- que lo saben, tienen una porra abierta sobre cuánto aguantaré. De momento llevo tres meses y la verdad es que no veo resultados… ni mucho menos el momento de escapar. No hasta que haya superado todas las apuestas... y después Dios dirá… que seguro que la Lilevy lleva prótesis.