Lo que la maternidad me robó: Yo era una niña mona...

Pues sí, aunque esté feo decirlo, yo era una niña mona. Que sí, que sí, que tenía –y tengo- el culo del tamaño de Brasil, pero ese era un pequeño handicap con el que había aprendido a lidiar con artimañas textiles de revista entre las que me manejaba como pez en el agua.

Pero, a cambio, yo tenía la piel luminosa y tersa, gracias a mis productos carísimos que podía permitirme comprar y usar y me pasaba un buen rato cada noche y cada mañana limpiándome el rostro con un gel especializado, aplicándome el tónico a suaves y cuidados golpecitos y echándome la crema con pequeños movimientos circulares, masajeando hasta que la piel hubiera absorbido todo, y una vez por semana, a exfoliar. Y mi piel lo agradecía regalándome un cutis maravilloso.

Nunca he tenido buen pelo, para qué vamos a engañarnos, pero siempre he ido con mi plancha hecha a un nivel que ríete tú de Gwyneth Paltrow, con mis mascarillas antiencrespamiento y mis productos capilares anticalor que me mantenían una melena la mar de decente y hasta brillante, mire usted.

Y la ropa, ay… la ropa. Tenía muchas opciones en el armario y las combinaba sabiamente con los complementos adecuados –que siempre han sido mi perdición- con toda la parsimonia del mundo mundial hasta lograr una imagen similar a la de la foto de la Vogue.

Pero fue hacerme madre y mire usted, la cosa va del mal en peor. Ya en el embarazo empezó a ponérseme una cara rarísima como de indio viejo y cansado de la que no pude librarme ni pariendo, tanto así que me he visto obligada a aclararme el pelo con unas mechas californianas antes de que acabaran confundiéndome con Antonio Flores. Y si antes tenía cuatro pelos, ahora tengo tres y mal peinados, que una no tiene tiempo ya no de hacerse la plancha si no ni de buscarla. Y marcarillas ¿para qué? si he de ducharme en cuatro segundos y la mascarilla requiere de 5 minutos, ¡5 minutos! ¿Estamos locos?

Y mis looks tampoco son lo mismo porque una se viste al tuntún, sin profundizar en equilibrios de prendas ni en balancear complementos ni nada que no sea un “No está sucio, me vale”. Y los pendientes largos no valen porque se me enganchan en el vestido de la nena, y collares largos no, que me tira de ellos cual ama sadomaso…Y los bolsos de baúl que tanto me gustan, arrollados al fondo del armario en pro de las bandoleras para poder echar mano a la prole cuando amenaza con lanzarse hacia la carretera… Mierda todo.

Y la piel, ay la piel… Me he hecho anciana de golpe, vamos que envejecí 5 años el mismo día del parto y ahí siguen esos años de más, ahuecando mis ojeras de las que ya no me libro ni con un maratón de sueño de doce horas... De arrugas de momento vamos bien, no es grave gracias a Dios –hombre, que digo yo que si he heredado el culo materno, la piel tersa de la mamma también debe ir en el saco ¿no? o eso o la demando-, pero la luminosidad vive tiempos oscuros y ya puedo invertir en polvos caros que no hay manera, pero claro de las cremas y otros potingues que me compraba antes ni hablamos… y los baratos –con esos botes tan feísimos- me los hecho en tres nanosegundos y cuando puedo… ¿Movimientos circulares? ¿exfoliantes? ¿perdón? Bastante tengo con no olvidarme de llevar ropa interior…