La nena no es tonta

Siempre pensé que la pelirroja era una choni en potencia por su amor incondicional a las Kitty de lentejuelas, a las camisetas con strass, a las faldas de tul fluorescentes -que nadie sabe por qué ni para quién las venden en H&M, de hecho estoy por agazaparme tras el perchero para ver cuál es el cliente tipo-, a los zapatos de plástico y tacón de la tienda Disney –con los que pierde el estilo y los dientes-, a los maquillajes y pinturas variadas y a la purpurina dorada porque para la pelirroja nunca es demasiada purpurina como nunca es demasiado ‘cocholate’ blanco.

Sin embargo, hace relativamente poco empecé a adivinar en ella un extraño gusto por las cosas buenas siguiendo su estela de destrozos hogareños, pero no destrozos propios de su afán destructivo innato sino más bien de su afán por usar esas cosas sin tener muy claro cómo hacerlo. Y ya al final si se veía apurada pues destrozarlo, que total, a la nena se le da bien el asunto, pero dejando claro que ése no era el objetivo inicial, que ella iba con buen corazón como Michael Corleone, aunque luego la cosa se torciera…

Así, aunque tenga un neceser lleno de pinturas hasta arriba –que una necesita de mucho retoque para salir a la calle sin que nadie llame a un médico- a ella sólo le interesan los polvos bronceadores de Chanel, como si oliera que son los más caros de la bolsa -esto ya lo comentaba con una lectora a la que le pasaba lo mismo con su también exquisita nena- o a la hora de jugar con mis bolsos –un juego que yo siempre trato de evitar, dándole chocolate blanco a gogó y poniéndole Pocahontas a demanda, que una será madre, pero los complementos son sagrados que lo dice hasta la Vogue-, se niega a jugar con los de Misako como si detectara el plástico de un vistazo y sólo quiere jugar a las señoras con un  Purificación García… como mucho hace una excepción con Bimba y Lola pero poco más, que ella sabe de estas cosas y no hay baratija que la engañe.

Igualmente, cuando tuvo la etapa de jalarse los libros cual cabra autóctona de los Montes de Málaga, la señora sólo elegía volúmenes bien encuadernados, sintiendo especial predilección por el sabor de las hojas de los grandes clásicos, degustando Fausto –al que previamente tuvo el gusto de colorear con sus ceras plastidecor- y la Casa de Bernarda Alba, arrancado además, algunas hojas que luego metía en otro libro clásico con la idea, imagino, de hacer una especie de improvisado y caótico libro de relatos. Y bueno, no hay que olvidar que las obras completas de Antonio Machado sufrieron junto a un paquete de pan bimbo –otro- un lavado delicado con centrifugado incluido que a punto estuvo de jubilarme la lavadora y confirmar mi ingreso indefinido en el psiquiátrico. Todo ello mientras dos baldas completas de novelas de ciencia ficción del pater –hola, tengo 14 años- pasan desapercibidas junto a los dos mil libros de romanos también del pater –hola, cuando termine de leerlos te voy a comer todo el cerebro con guerras, traiciones y dinastías varias mientras tus dos neuronas se hacen el haraquiri-.

Sea como fuere, la cuestión es que la nena sabe a lo que va, que aún hay esperanza para ella, de hecho está frita porque le preste el solitario de pedida mientras hace ascos a los anillos de muñecajos que le compré en Primark y eso que contenían una mariposa fucsia, deforme eso sí, pero de purpurina… Y mire usted, yo la veo mirándose en el espejo de mis polvos caros y me enorgullezco de mi prole… que ya iba siendo hora de que nos pareciéramos en algo más que en tener matriz, pero claro, luego recuerdo que soy pobre y en lo cara que me saldría una réplica mía en miniatura, así que empiezo a ver a la Kitty de lentejuelas con otros ojos… Vamos, que mañana mismo le compro la falda fluorescente.