Infiernos de la vuelta al cole. 2.- El uniforme. (Parte II)

(...)

La pelirroja que es bastante poco amable por la mañanas y mucho más en territorio hostil, se negaba a probarse nada que no fuera la falda peto una y otra vez –que fue lo único que la conquistó- y corría en braguitas de Kitty a esconderse detrás de los percheros gritándo ‘Es feízimooooooo, feízimoooooooo’ cada vez que pretendía probarle el jersey de pico o el chándal de tres piezas, mientras los otros padres que esperaban ansiosos su turno me miraban entre el odio y la compasión mientras yo sudando como un pollo –y miren, que yo no sudo ni en el gimnasio- fingía que la niña estaba nerviosilla por ser el primer día de colegio, pero que en situaciones normales era una santa, una santa a la que no le gustaban los jerseys de pico, claro, que de todo hay en la viña del señor.

Y yo la perseguía y la atrapaba con las piernas para ponerle el polito de manga larga con gigantoescudo que se le encajaba en la cabeza y ni para arriba ni para abajo –que la nena tiene la cabeza del pater y con la genética no se puede luchar, que ya me lo dijo una vez el endocrino mirándome las caderas- y el babero que le arrastraba hasta los pies con el que parecía una microlimpiadora rusa aunque a todo el mundo le parecía que le quedaba estupendo ‘que así le dura’, me decían, yo creo que para librarse de nosotras sobre todo la pobre señora de la AMPA que se persignaba tras el perchero y en uno de los picos de estrés acabo diciéndome aquello de ‘mira que el Corte Inglés también lo venden, a ver, que te lo digo por si quieres ir más tranquilita’, como si yo alcanzara la serenidad alguna vez, así que no os cuento la carita de sufrimiento que se le puso cuando descubrí que la nena entraba a las 11,30 y no a las 11 por lo que tenía 30 minutos más para torturarla.

De cualquier manera, acabamos corriendo, como siempre y llegamos a la clase con la lengua fuera y un gigantobolsón -de polos, jersey, faldas petos, sudaderas, baberos, camisetas…- al hombro, en plan vendedor ambulante, con la cara de vivir en el límite de la cordura y la vena de la frente a pique de independizarse, pero fingiendo ser persona normal que para eso era el primer día de clase y a una le gusta mantener la incertidumbre al menos hasta la fiesta de Navidad.

Y ya en casa hice que viniera la mamma –léase la abuela materna que todo lo sabe y todo lo critica- para que echara un ojo a las adquisiciones y me dijera que, por supuesto, todo lo había comprado mal, grande o pequeño, o demasiados polos y pocas camisetas y que por supuesto todo estaba muy mal cosido. Y así fue.

Así que tuve que visitar un par de veces más el chiringuito, haciendo tiempo en una cafetería cercana unas veces, y yendo y viniendo en un no parar en otras, porque el horario de adaptación sólo duró 24 horas –que se ve que mi niña se adapta la mar de bien- y la maltratada señora de la AMPA estuvo a punto de hacerse el harakiri con la hebilla del peto cada una de las veces que me vio asomar la cabeza por el concurrido habitáculo.

Y ahora trato de convencer a mi madre para que le corte un poco el bajo de la falda a la nena, a ver, no en versión miniprostituta de Patito Feo, pero tampoco que se la dejemos por los tobillos que la niña parece una monja arrepentida.... Pero mi madre que es de armas tomar dice que no, que eso no se corta, que así es más ‘finito’, así que trato de darle esquinazo para llevarla a un taller de costura cercano –que una sólo sabe de punto de cruz y con telita de boquetitos debajo- y que me la arreglen a sus espaldas… Así que ahora sólo falta improvisar un par de excusas para cuando la vea cualquier día a la salida del colegio y se vuelva muy loca.

De cualquier manera, el problema va a ser quitársela a la pelirroja, que está emocionada con su falda peto aunque le quede en modo bata de cola... Tanto así, que el otro día tuve que dejarle dormir la siesta con ella puesta de la ansiedad que tenía con el asunto pero, claro, con la camiseta de la princesa Aurora con sus minilentejuelas fucsias debajo... Miedo me da cuando tenga que asumir que el chonismo y el uniforme son cosas incompatibles y más aún cuando haya que meterle el jersey de pico en el menú. Ay.