De filias y fobias...

Hay cosas a las que una les tiene manía desde siempre sin tener muy claro por qué razón, pero es verlas o pensar en ellas y mostrar un claro rechazo tan real como ridículo.

A mí me ocurre con muchas cosas, que para eso soy yo amiga de los excesos, de las filias y de las fobias, muy intensa que diría mi amiga Belén del colegio, pero es que no lo puedo evitar.

Yo pensaba, más bien tenía claro, que con estas filias y fobias una se iba a la tumba a no ser que pasase por el psicoanalista y éste la trate con terapias experimentales a las que nunca les he visto demasiado sentido porque a ver si una señora tiene fobia a los leones, ¿a santo de qué han de encerrarla con uno durante hora y media? ¿qué gana? Si al menos fuera domadora, pues mire usted, sí, pero si la señora es peluquera ya me dirán ustedes que malo tiene tener fobia a los leones, una cosa, por otra parte, la mar de normal, que hay que ver las quijadas que tienen esos bichos....

Yo también tengo fobias serias, un respeto, pero de lo que tengo mucho es de ideas preconcebidas que me crean rechazo y eso no se puede evitar o al menos eso creía yo. Concretando, yo siempre he odiado los romis de los cuartos de baño. A muerte. Los odio básicamente porque son muy de los 70 y a mí los 70 no me gustan mucho con tanto pantalón campana y tanto marrón y beige, porque me parecen unos muebles muy pasados de moda, muy tipo Almodóvar y que generan cierta tristeza con sólo mirarlos.

Gracias a Dios ya no es habitual verlos en España porque la gente opta por estanterías vistas, muebles bajos o esos terribles muebles de rejillas tipo verdureros, reconvertidos a neceseres ambulantes… aunque las abuelas lo siguen usando, repletos de botes de perfume vacíos -¿puede haber algo más triste?- y jabones olorosos de las bodas y algún bote de pastillas para suicidarse de tristeza cada vez que uno abra el dichoso romi.

Puede que parte de mi rechazo se deba también a las películas de miedo, en las que el chaval se miraba al espejo –porque la puerta del romi siempre es un espejo, a ser posible desconchado- y todo en orden, lo abría para coger cualquier cosa y al cerrarlo ¡zas! la cara de muerto o del asesino o de ambos estaban reflejadas en él. Danger.

Sea como fuere los odio. A muerte. Así que cuando decoré mi casa coloqué estratégicas estanterías por el baño y un mueble bajo el lavabo tipo sauna donde colocar todo lo colocable que las cremas son un submundo en sí mismas…

La cuestión es que yo era feliz con mis estanterías y mi mueble bajo hasta que me di a la maternidad y el pelirrojismo tuvo a bien ser independiente, colarse en el baño y hacerse mascarillas faciales con mi crema antecelulítica –ahora entiendo lo de su piel tan tersa- o  nutrir el suelo con mi clinique regenerante o lavarle la cabeza al Nenuco con el aceite de almendras dulces del Mercadona. Muy mal todo. Raro es el día que la pasta de dientes no sufre un par de pisotones con sus consecuentes vómitos de flúor blanqueante, que el tónico facial no acaba nadando en la fregona o que los discos limpiadores atoran el wc… Y una, desesperada, harta de dar voces y castigar al anticristo en la tierra, coloca cual última pantalla del Tetris todos los botes importantes –y cuando digo importantes quiero decir caros y/o rompibles- en la única balda a la que no tiene acceso la pelirroja, quedando todo al borde del desprendimiento al mínimo movimiento.

Así, cada vez que he de coger la bolsa de las pinturas, lanzo el antiarrugas contra el bidé y la hidratante me perfora el pie todo mientras la nena me mira desde abajo cual perrillo hambriento, lampona por ver qué dejo caer esta vez y ver si puede atraparlo…

Así que me estoy replanteando lo del romi. Que sí, que será muy de los 70 y muy triste, pero ahí me cabrían tantas cosas y todas tan ordenadas sin dejar opción al pelirrojismo a destrozarme mis potingues de belleza que igual me lío la manta a la cabeza y me compro uno. Y si quiere asomarse la niña de The Ring cuando cierre la puerta que se asome, igual ve la mala cara que tengo y se asusta ella o se queda a echarme una mano. A saber.