Operación Navidad. El Día de Reyes

Si la Nochebuena es el día más caótico del año en mi familia, el día de Reyes es el segundo y si no es el primero es porque hay regalos de por medio y eso amortigua cualquier situación de estrés posible.

La tradición familiar manda que la mañana de Reyes hay que ir a desayunar a casa de mis padres, donde volvemos a reunirnos los 25 majaras -menos mi tío de Albacete que ya ha vuelto a su ciudad- a pegar voces y darnos empujones mientras abrimos los regalos y comemos Roscón de Reyes compulsivamente. Así que en casa nos levantamos temprano, nos endosamos los regalos, nos felicitamos, les damos los suyos a la pelirroja, le hacemos un par de fotos y salimos como almas que lleva el diablo a casa de mis padres sin que la pobre pelirroja pueda disfrutar de sus nuevas adquisiciones como es debido, que ya tendrá tiempo o no, pero la cuestión es correr y llegar a tiempo.

Porque cada año, pretendo ser la primera en llegar para poder desayunar tranquila y dar y recibir los regalos con cierto orden y concierto, pero esto nunca es posible porque como digo, el clan se hace mayor y cada día madruga más, así que cuando llego no tengo el protagonismo deseado y antes incluso de poder saludar y explicar lo que nos han traído los Reyes, suena el portero y luego el timbre y luego el portero otra vez y la puerta y el teléfono y antes de las diez y media ya somos 25 más los vecinos de mi madre –que son como familia- y que vienen a saludar y a disfrutar del espectáculo demencial.

Y allí empieza la locura, los paquetes cambian de manos como por arte de magia, los niños gritan de emoción al ver sus gatos parlanchines, sus cocinitas, sus motos y sus Nenucos y los mayores también gritamos porque lo hacemos siempre y porque también nos dan regalos preciosísimos... o no, pero fingimos, y la bolas de papel de regalo se van amontonando en el suelo y cada uno pone sus bolsas a salvo, pero eso no sirve de nada porque uno siempre se lleva regalos del otro y mi tía Mari Carmen, obsesionada por recoger los papeles del suelo y que se niega a ponerse las gafas -porque son bifocales y le dan mareos-, cada año acaba tirando, junto a los envoltorios, todos los tickets y un par de regalos, generalmente de pequeño tamaño, que ya nunca más volvemos a ver y que forma parte de nuestra curiosa tradición familiar.

Y mientras mi madre saca cafés y colacaos y batidos para alimentar a un regimiento y nos ordena a mi hermana y a mí poner y sacar tostadas a nivel profesional, llega mi tío Daniel que compra los regalos que le gustan a él y luego los reparte como le viene en gana, tanto así que con doce años me regaló un disco de Franco Battiato y ahora igual te toca ‘Qué he hecho yo para merecer esto’ de Almodóvar que ‘Arenas Sangrientas’ de John Wayne por lo que luego en mi cuarto hay un mercado clandestino donde nos cambiamos los regalos para que mi padre no acabe con el musical ‘Sonrisas y Lágrimas’ y yo con un disco de colombianas de Ana Reverte. Y todos contentos.

Y así sobrevivimos hasta que dan las dos y el pater, la pelirroja y yo salimos corriendo dejando a la familia con el roscón en la boca, rumbo a casa de mi cuñada Inma, que es donde celebramos la comida familiar del otro bando que es sólo de los hermanos, cuñadas, sobrinos y suegra, pero que aún así somos más de 15 y hacemos ruido como si fuéramos 27 y allí el caos es el mismo o peor pero al menos hay vino y no está mi madre detrás para decirme que voy a marearme. Y vuelve a darse el oleaje de regalos van y regalos vienen y los niños vuelven a gritar –que aquí hay más niños que en la otra familia y eso se nota- y celebramos un amigo invisible entre los mayores y nos damos a una deliciosa comida rica en carbohidratos para mitigar el agotamiento de las navidades, pero antes de terminar, suena el timbre y llegan las visitas, los tíos, los primos, la abuela y los sobrinos de primos hermanos  y algunos amigos y aquello se convierte en una verbena popular sin fin, hasta que el pater me mira con ojos de cabra enferma, cogemos a la niña en estado de ataque de ansiedad, nuestras dos mil bolsas y volvemos a casa felices de que la Navidad por fin haya terminado y entonces me entra un whatssap de mi hermana –que siguen de jarana en casa de mis padres- diciéndome si quedamos mañana para las rebajas. Y entonces deseo la muerte.