Villancicos, poemas y otras humillaciones

Como habréis podido imaginar por el aluvión de post navideños, yo soy una fiel devota de la Navidad, no en vano, es mi época preferida del año con mucha diferencia,  a pesar del estrés y la locura que estos días traen consigo, como he tenido a bien retratar para que luego cuando os haga la crónica de cada día ya sepáis el escenario en el que nos movemos por aquí.

La cuestión es que me encanta la Navidad y no me hacía falta pelirrojismo para volver a disfrutarla como una niña porque yo nunca he dejado de hacerlo –que yo soy de las que aún hago cartas a los Reyes, oiga, que una se porta muy bien y también gusta de cosas bonitas- pero sí es cierto que desde que la pequeña señorita ha tenido a bien espabilarse y ser consciente de lo que es la Navidad, de la cantidad de eventos que entraña y que la nerviosa ilusión de los Reyes ya corre por sus venas todo es, si cabe, aún más emocionante.

El problema es que esa ilusión -la de la pelirroja, digo- no es como la de los niños de los anuncios de turrones, que miran embelesados el árbol, con su gorro de lana como si estuvieran paralizados por una inyección gigante de botox o como si estuvieran recién salidos de un internado militar, sino que la pelirroja es más de vivirlo intensamente, lo que viene a traducirse en echarme el árbol abajo a manotazos para darle vueltas y encalomarse a una silla de puntillas –el árbol mide 1,90-, coqueteando con un traumatismo craneoencefálico para cambiar las bolas de sitio y a ser posible destrozar mi cuidada decoración navideña.

Pero si a eso y a sus incesantes preguntas sobre la llegada de los Reyes y Papa Noel y prácticamente todo el calendario navideño se le suma una nueva y fervorosa admiración por los villancicos populares cantados a grito pelado -y con importantes alteraciones de la letra- día, noche y madrugada, la espera de la Navidad se complica un poco.

Así que de un tiempo a esta parte, entre los que le ha enseñado la abuela, los que entonan unos imitadores de los Cantajuegos y los que la seño tiene a bien hacerle aprender en el cole, esto es un no parar de recitales improvisados de campanas, cascabeles y borriquitas y, lo que es peor, algunos vienen en forma de poemas que nos dejan patidifusos al pater y a mí en mitad de la cena cuando la niña entra en estado de éxtasis, se sube en el sofá y suelta algo así como: ‘El pequeño niñito Jesús vino a traernos Paz, esta bonita palabra llena de cariño, esperanza y caridad. Haz que en tu vida se cumpla esta bonita verdad: Que todas las sonrisas irradien amor sin parar y conviertan cada momento en una ¡¡¡¡¡¡¡¡Feliz Navidad!!!!!!!!’. Ahí lo llevas. Y sin respirar. Y el pater con los ojos desencajados me mira estupefacto y yo con el trozo de lechuga –digo lechuga para no decir generoso trozo de pan cateto- atragantado de la risa que ni pa’lante ni pa’atrás, al borde de la asfixia y la niña entregada a lo suyo, recitando en un maratón de emotivos poemas con una mano en el pecho y otra levantada en alto para dar más teatralidad al asunto, como si el poema en sí no fuera ya suficiente peliculero.

Y así vamos, sobreviviendo a cada momento que la niña decide pararse en mitad de la calle y soltar la  perorata o cuando le deja un mensaje de teléfono a mi madre como si fuera una Gloria Fuertes trasnochada y la mamma me llama preguntando qué era eso o cuando en mitad de un autobús atestado de gente se entona con el ‘Campana sobre campana’ o, en el peor de los casos, con una lamiosa poesía pseudonavideña, cuando yo me escondo bajo el abrigo y me hago la muerta. Ay.