De juegos imposibles y traumas infantiles. Parte II

Y más...

El yoyó. Hace unos días os decía que ojalá no se pusiera de moda el yoyó porque bastante drama teníamos con el trompo… ¡como si no estuviera de moda ya! O sea, que fue escribirlo y empezar a ver a niños con el yoyó y lo que es peor a la pelirroja pidiendo uno y, claro, raudo y veloz el abuelo le trajo uno de Doaraimon, que se ilumina en plan ‘voy a darte una epilepsia de las malas como me mires más de tres segundos’ cuando sube y baja, o sea nunca porque no hay narices de hacerlo rodar en condiciones más allá de arrastrarlo como a un hurón. Buenos, el pater sí sabe, que él siempre sabe de estas cosas pero ni la pelirroja ni yo hemos logrado hacer nada decente con él. Pero no nos preocupa porque dice mi hermana que el yoyó es de tristes y una será muchas cosas, pero triste, lo que se dice triste, no. “Nosotras zomoz chicaz chachiz” o eso dice la pelirroja.

El diábolo. Venga ya ¿En serio alguien sabe manejar el diábolo? Alguien que no sea un hippie profesional y/o un okupa insumiso con rastas hasta el culo, quiero decir. Para ser sinceros nunca lo he probado, básicamente porque no he sentido la necesidad como tampoco he sentido la necesidad de comerme un caracol, mire usted, que hay experiencias en la vida que una prefiere rehusar, que no todo va a ser amplitud de mente y necesidad de nuevas experiencias, hombre ya. Pero la pelirroja usó una vez el diábolo del hijo de unos amigos –que lo manejaba como un experto, vamos que este niño no llega a ná en la vida, lo que yo te diga- y lo empeñó en el mueble del salón de la pobre familia anfitriona y a poco estuvo de cargarse el buda de la suerte y el karma tibetano del hogar. Vamos, que no nos invitan más.

La comba. Quien no se haya llevado un combazo en la cara y/o en la espalda cuando trataba de entrar en ‘a la salida del tren, métete’ y no se ha quedado sin respiración del dolor y la humillación popular, ni ha tenido infancia ni ha tenido nada. A mí, particularmente me dejaban jugar porque era amiga de las guays y de las jefas del cotarro y porque mi hermana ponía como condición que me dejaran jugar a mí, que yo era tres años menor y quince años más torpe. Lo peor es cuando lo hacíamos por parejas y le arruinaba la vida a la compañera, que tenía que callarse y aguantar mecha o la echaban, que aquello era como Los Soprano de barrio. La pelirroja nunca ha jugado a la comba de éstas –dios la guarde el día que lo intente- pero sí a las pequeñitas unipersonales en plan Rocky Balboa y no ha perdido los dientes de milagro, pero los latigazos que se pega en los empeines de los pies la han dejado sin ganas de fingir que se le da bien y llena de moratones en los tobillos.