La vuelta de las vacaciones

La vuelta de las vacaciones siempre es dura, aunque te hayas ido a la vuelta de la esquina con la prole y el malvivir a cuestas porque las vacaciones siempre son vacaciones aunque estés desempleada y no tengas un jefe al que perder de vista, aunque el lacio de Caillou viaje contigo y no puedas tomarte un rioja frente al mar en silencio o sin que el camarero te llame la atención porque la pelirroja le haya hecho tropezar tres veces y a punto ha estado de dejarse los dientes en la bandeja. Gajes del oficio de madre, digo yo.

Las vacaciones molan. Molan porque alteras la rutina y aunque la nueva rutina sea peor e incluso más agotadora que la anterior, al menos es otra y eso mola aunque sea por variar. Mola mucho.

Y lo mejor de todo es que los pequeños saben que hay vacaciones aunque aparentemente nada cambie. Imagino que porque ven que se nos relaja la habitual cara de Guardia Civil estreñido o porque nos ven menos estresadas o más amables, pero lo saben y se portan mejor y gritan menos y hacen menos trastadas o quién sabe, a lo mejor hacen las mismas pero nos las tomamos mejor porque en un par de días hemos subido nuestro umbral de histeria maternal varias posiciones.

La pelirroja que no come nada –aunque viéndola nadie lo creería, de hecho la pediatra no me cree y me mira con desprecio por eso y por otras cosas- se ha convertido en un gremlin hambriento durante las vacaciones y cada vez que la perdíamos de vista, la encontrábamos agazapada como Gollum tras un mueble de cocina devorando chocolate blanco o patatas al jamón o lamiendo galletas Oreo como si no hubiera un mañana.

Para ser justos he de decir que para la pobre era su primer contacto con el mundo de las grasas saturadas a esos niveles, ya que en casa por aquello de que me paso la vida en una infructuosa y constante operación biquini, hay poco donde rascar y como mucho puede tropezar con alguna maldad gastronómica que compre para ella, pero al ser una o dos a lo sumo, pues como que pasa pero, claro, imagino que nadie puede evitar sucumbir a esos muebles a rebosar de chocolates y chucherías variadas que tiene mi hermana, la canija, en su casa.

Y entre galleta y galleta hemos bajado a la playa, hemos tapeado al sol –y al viento huracanado de estos días-, hemos ido de compras, hemos quedado con amigos, hemos paseado, hemos echado siestas infinitas y, en definitiva, hemos disfrutado de una inusitada tranquilidad familiar. Y todo ha sido bienestar y relax -a ver, todo el bienestar y el relax que puede haber con una pelirroja hiperactiva de 2 años-.

Pero ha sido volver a casa y la tranquilidad se ha esfumado de un plumazo, entre deshacer maletas y poner lavadoras, entre el reencuentro de la nena con sus juguetes –con el consecuente vaciado de cestas y arcones dejando tomates de plástico y cabezas de Minnies por todos sitios-; y la vuelta a la rutina de despertador y de la inevitable operación biquini en fase extreme –o eso o me veo este verano en traje de neopreno-. 

Y la pelirroja, sabiendo que ya, como diría Paloma San Basilio, la fiesta terminó, se vuelve maligna y ya no quiere dormir, ni bañarse y vuelve a hacerle ascos a la comida, incluso a las galletas Oreo que nos hemos traído de contrabando en la maleta. Imagino que sabe que ya no estamos de vacaciones o puede que me haya escuchado decir que está condenada a la dieta Dukan en un futuro por aquello de tener las hechuras de la bisabuela, y ha decidido empezar su primera operación biquini. Pobre. Lo que le queda.