Quejas de una embarazada

Una vez leí un artículo donde se decía que no hay dos embarazos iguales y que una misma mujer podía haber pasado 40 semanas en el infierno con su primer hijo y, sin embargo, disfrutar de un plácido y tranquilo segundo embarazo en la gloria bendita.

Pues una que es sensible a estas cosas y siempre mira el lado bueno de las cosas, esperaba que este nuevo preñado fuera, no un camino de rosas -porque que tu cuerpo engendre un niño mientras tú vas a por el pan no puede ser una cosa ni sencilla ni físicamente agradable, para qué engañarnos- pero tampoco verme inmersa nuevamente en un mar de mareos, náuseas, barrigas descomunales y malvivir generalizado y que tendría un preñado casi de película.

Pues no. El artículo era una falacia muy mala y porque no lo encuentro, que si no le mandaba una carta a la señora redactora y volcaba sobre ella toda mi ira hormonal y mis frustraciones de embarazada, que seguro que eso me aliviaba mucho el estrés.  Porque este segundo embarazo está siendo casi peor que el primero, vamos que no voy a ser jamás una de esas mujeres que hablan de la gestación como el estado ideal de la mujer y del milagro de la vida que llevan dentro que le refleja la luz en los ojos... yo ando demasiado ocupada tratando de no echar el duodeno por la boca cada mañana. Que la cosa está muy mala.

Y es que las náuseas empezaron antes de la primera falta y cuando empezaron a aminorar, que no a desaparecer, llegaron los siempre entrañables ardores y su poquito de acidez complementaria, la mar de bien, lo que sumado a la rinitis alérgica que lleva conmigo desde que me hice el predictor, la tos de troll y la mala cara apanada y verdosa del indio gigante de Polttergeits hace que si bien este embarazo no sea igual al del pelirrojismo sea, probablemente, un poquito peor.

Aunque, para ser justa, he de reconocer que a estas alturas -23 semanas creo que llevo, pobrecito cigoto que no le hago ni caso, ni tengo calendario de Anne Geddes, ni  libro del bebé, ni agenda, ni ganas de vivir- ya estoy mucho mejor de lo mío y si no fuera por la gripe o el ébola o lo que sea que nos acecha y los dos mil kilos que me he echado encima, estaría casi bien. Hecha un callo, pero bien.

Y es que ya os comenté que no soy de ésas a las que el embarazo las otorga una luz casi celestial y una lozanía propia de los 15 años y un pelazo Pantenne para ir dando coletazos arriba y abajo... yo  más bien al contrario. La cara me ha crecido como dos centímetros de sangría por cada lado y la tengo tan hinchada que me cuesta sonreír más que a Carmen Lomana tras una -otra- sesión de bótox. Tengo una barriga tan gigante, que voy por la calle fingiendo que estoy a punto de parir porque ya me da fatiga la cara que ponen las ancianas que me soban la barriga y se quedan estupefactas cuando les digo que sólo estoy de tres meses -porque tengo la misma barriga casi desde que me hice el predictor- y mire usted, yo soy mucho de culo, pero barrigona no, y ahora soy un Falete herniado... que parece que estoy engendrando cuatrillizos.

Y lo más curioso de todo es que, aunque endemoniada y quejica, estoy encantada con todo esto porque, aunque a mi juicio el embarazo es uno de los peores estados a los que tiene que enfrentarse una mujer, -junto al de ser fallera mayor, que no se me enfade nadie, pero es que yo los roetes como que no los entiendo- en unos meses me van a dar un nene pequeñito y regordete, suave y blandito, que vendrá a destrozarme aún más los nervios y a aumentar mi malvivir y mi alopecia, pero sobre todo, vendrá a completar nuestra familia. Y eso me vuelve loca de alegría. Y de curiosidad. Y de sueños. Y de miedos. Y de nuevas ilusiones... Y me lo compensa todo. Otra vez.

Ya lo decía mi madre, que no tengo cabeza.