Sueño, tengo sueño

Tengo sueño. Mucho sueño. Todo el tiempo. Tengo sueño por la mañana cuando me levanto y quiero seguir durmiendo hasta la una, a la hora de comer cuando doy cabezadas entre cucharada y cucharada y en la sobremesa, cuando finjo que veo la televisión y en realidad estoy hibernando, y por la tarde, cuando ya tengo los ojos desorbitados de ilusión de pensar en que llega la hora de dormir y por la noche, cuando mi cuerpo ya no da más de sí y se queda en coma en cualquier esquina de la casa.

Imagino que la culpa de este malvivir de sueño intenso la tiene el embarazo, que ya se sabe que es hacerte el predictor y quedar a merced de la cama y el sofá, pero claro sólo si es tu primer embarazo y no tienes otro ser reclamando tu atención y tus cuatro neuronas, si no, te toca muerte. 

Pero sin lugar a dudas, el segundo culpable o el cómplice de mi sueño profesional es el hecho de llevar varios días -ya no me queda energía ni para llevar la cuenta- durmiendo -por llamarlo de alguna manera- con la pelirroja y su síndrome de piernas inquietas.

Y es que desde que el pobre pater cayó malo, se recluyó cual monjita de clausura en el cuarto de la nena para evitar contagios con nosotras, que ya es lo que nos faltaba, y nosotras, más conocidas como el Dúo Dinámico, Pili y Mili o las Bákaras nos pasamos el día cual siamesas y las noches colechando cual entregada madre marsupial con su prole. 

Y, claro, así no hay quien duerma y eso que llego a la cama con más sueño que un lirón, pero entre los ronquidos de la nena -sí, sí, que ronca la señora-, los gritos en sueños que me pega en a oreja y que me incorporan de la cama con los ojos 'güertos' mirando a mi alrededor como un trastornado veterano de la guerra de Vietnam, las patadas sorpresa en la riñonada y los guantazos que me pega cada vez que se abre toda ella para ponerse boca arriba, vivo sin vivir en mí como Santa Teresa y, como ella, amanezco llena de estigmas en forma de cuerpo dolorido y algún moratón espontáneo que deja constancia pública de los infiernos nocturnos a los que estoy siendo sometida.

Como además, he de levantarme temprano para llevarla al cole y participar en las luchas cuerpo a cuerpo para vestirla, lavarle la cara -que parece que se la lavo con ácido- y peinarla, pues gasto la poca energía acumulada y antes de las ocho de la mañana ya vuelvo a estar en cero, arrastrando mi cuerpo allá donde vaya y fingiendo que escucho lo que los demás me cuentan, cuando en realidad estoy durmiendo de pie.

Y como también me veo obligada a renunciar a la siesta -porque si la nena duerme después de comer, ya no vuelve a dormir hasta la una de la madrugada- pues sobrevivo dando cabezadas y cabezazos por los rincones.

Y la pelirroja que tiene energía para parar un tren de mercancías, no se está quieta ni un momento y salta desde el sofá, coquetea con la muerte abrazándose a la televisión como tratando de levantarla a pulso, hace lo que ella cree que es una voltereta sobre la mesa para matarme de un infarto y pretende que baile unos vals y hagamos 'eferfifio' sobre la manta de Kitty. Y claro, dado que a la pobre la tenemos apartada de su persona favorita -el pater-y me da mucha penita verla sufrir su ausencia -esto parece un bolero- pues no me queda otra que sucumbir a sus deseos y dejarme morir cada tarde dando vueltas sobre mí misma al son de Tchaikovsky con una diadema de strass cortándome la circulación en las sienes, lampando porque llegue la hora de las patadas en los costados. No somos nadie.

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