De mimos y reconocimientos

Ya os he dicho miles de veces lo duro que me resulta el embarazo, éste y el otro, aunque éste bastante más, bien porque cigoto sea más porculero que su hermana –que no sea esto, que no sea esto...-, bien porque ya tenga a una pelirroja dando guerra y reclamando atenciones y conexiones cerebrales, o bien porque soy tres años más vieja, que en la versión madre –que esto funciona igual que en el mundo canino- son como catorce.

Pero sea cual sea la causa y la intensidad del malvivir de uno u otro embarazo, lo cierto es que la gestación en sí es un tormento, a ver cómo vas a estar igual que el pater o que tu amiga o que tu hermana que se cruza de piernas y te dice ‘te noto mala cara’ o ‘estás distraída’, claro, cómo no voy a estarlo si mientras tu me cuentas tu última noche de juerga yo estoy creando un par de pulmones mientras me tomo esta coca cola como si fuera lo más normal del mundo… y no unos pulmones cualquiera, no, unos pulmones que funcionan y todo, con su pleura y sus alveolos las mar de monos y todas las cosas importantes que se supone que deben tener unos pulmones de calidad y cuando termine, pues me pondré con los globos oculares y las terminaciones nerviosas y la aurícula derecha y los demás ahí, comiendo revuelto de frutos secos sin un mundo interior tan trabajado.

Y eso claro, eso le da a una sus malestares y sus molestias y lo único que espera del mundo exterior es reconocimiento. Reconocimiento y mimos para poder hacer de estos diez meses algo medianamente soportable, con los pies en alto y leyendo revistas de moda y libros de asesinatos, que para eso ando gestando, que es gerundio.

De hecho, cuando engendré al pelirrojismo todo fueron mimos, sobre todo por parte del pater, que me tenía haciendo el vago todo el día y cuidando cada detalle para que todo fuera lo menos incómodo posible. Y yo era feliz.

Pues claro, una ingenua que es, se pensaba que esta vez sería igual y que aunque con mis náuseas, mis ardores y mi gigantobarriga, podría descansar del pelirrojismo patas arriba. Pero no. Ni mijita. No me respetan. Y lo que es peor, no me dejan tener mi cota de protagonismo porque siempre hay alguien que merece esas atenciones más que yo y así no se puede gestar en condiciones ni na de na.

Y es que cuando empecé a pedir atenciones, al pater le diagnosticaron una tuberculosis –sí, sí, en un retroceso al siglo XIX- y claro, una que lo imaginaba tosiendo sangre en un pañuelo de encaje como Margarita Gautier, pues le cedió todo el protagonismo, el mío y el de la familia y amigos, que si nos ponemos a comparar, un embarazo es una ruina comparado con una tuberculosis como Dios manda.

Pero resultó que al final no había tuberculosis –que había dado un falso positivo- y lo que tenía era una neumonía de caballo y tenía que estar en cama, así que tras el alivio tuberculoso, comenzamos con la neumonía y el encierro paternal sin dejar hueco para mis quejas.

Y luego, cuando el pater empezó a ver la luz y yo a abrir la boca para iniciar mis reclamaciones como embarazada de niños gigantes, tuvimos un gran susto en la familia, que gracias a Dios quedó en nada, otra falsa alarma, pero que nos tuvo más de 20 días en vilo y -ahora que ya podemos frivolizar sobre el asunto- por tanto, más de 20 días sin mi cota de protagonismo.

Y una vez que todo quedó en nada y el pater ya no tosía y ya veía yo el momento de levantar cabeza, va la pelirroja e inicia una otitis con la que engancha una neumonía y a los tres días de iniciar el tratamiento, va el pater y empieza con el lumbago, que le han tenido que pinchar para que pudiera andar como un Homo Sapiens que se precie…

¿Pero esto es en serio?

Así que dado que sólo me queda un mes y algo para el nacimiento de cigoto, estoy empezando a resignarme y a dar por hecho de que no me van a hacer ni puñetero caso… Fijo que de aquí a junio, tenemos una malaria, un par de casos de fiebres maltas y un poquito de ébola y claro, yo, mientras, ignorada y gestando órganos vitales como si no hubiera un mañana. Así no se puede. Hombre, ya.