La vuelta al baile

Ya os contaba a principios de curso, el drama en el que andábamos metidas la pelirroja y yo con esto de su amor incondicional por el baile, mi afán de que tuviera un tutú y un coquete envuelto en una malla rosa y supiera hacer un porté como dios manda y quitarme a mí esta frustración tan mala que tengo de no haber sido una artista de renombre. Y también os hablé de las ganas de la susodicha de dar taconeos en el colegio con sus otras miniamigas amantes del baile, de su predilección por la reja frente al Lago de los Cisnes, por la falda de volantes frente al tul y por los tacones de gitana con clavos en las suelas frente a las zapatillas de cintas que me quitan el sentido de la orientación de bonitas que son. Un despropósito.

Pero como aquello me pilló en un momento zen de mi vida, pues la apunté al baile del cole, que es lo que ella quería, pobrecita mía, a que diera taconeos a diestro y siniestro arrastrando la falda a su paso cual Cristina Hoyos trasnochada.

Y en ésas estuvimos un par de meses, tiempo en el que la maestra de baile envejeció siete años y tuvo tres crisis de ansiedad y un día así, por la cara, después de llevarla y recogerla estoicamente y hasta de empezar a ilusionarme con el asunto del baile español, va la niña y me dice que no quiere ir más al baile y que las castañuelas, la falda y el abanico me los coma yo, pero que por lo tacones no me preocupe ‘polque me zilven para veztirme de bruja’. Que otra cosa no, pero mi niña sabe lo que es un fondo de armario.

Las razones de por qué quiso borrarse nunca me quedaron claras: “ez que no quiero ir máz porque no llego a la luz” fue su primer argumento, algo flojo, básicamente porque es la más alta de la clase y si no llega ella, no llega nadie, así que imagino que muy frustrada no estaría. “Ez que la zeño no me deja que me arraztre por laz cortinaz” me soltó otro día y ni siquiera quise preguntar de qué iba el asunto, que en estas cuestiones cuanto menos sepas, mejor, así que yo asentía y en secreto me frotaba las manos porque las castañuelas fueran quedando en el olvido y de paso yo no tuviera que doblar turnos a la puerta del colegio para que la niña diera rienda suelta al taconeo.

Y así fue. Nadie se acordaba ya del baile… y la falda y las castañuelas y el abanico estaban al fondo del cajón, esperando el tiempo reglamentario para ser expulsadas de la casa con este antidiógenes tan malo que tengo y el viernes pasado, así por la cara, la niña vino del colegio llorando amargamente porque yo la había borrado del baile.

Ya os he dicho muchas veces el empanamiento severo de la pelirroja pero esto ya era de traca, básicamente porque hacía nada menos que dos meses que ya no iba al baile, como si hubiera hecho un viaje en el tiempo y se hubiera saltado los últimos sesenta días y se tuviera que enfrentar por vez primera a la ansiedad de la falta de taconeo. Muy paranormal todo.

Y estuvo llorando viernes y sábado y domingo… Y el lunes antes de poder abrir los dos ojos y con el desayuno a medio tragar la volví a apuntar a baile, para drama de la seño Lourdes, de los vecinos de abajo y de mí misma que ya me veo castigada en la silla del comedor obligada a aplaudir los giros descoordinados de la pelirroja y fingiendo no ver cómo se deja los piños contra la columna del salón.

Qué vida perra.