Una hora menos

A mí el cambio de hora me desconcierta. Mucho. Y no sólo porque no lo entienda –como alguien intente explicarme lo de las horas de luz y si dormimos más o menos, le saco los ojos- sino porque me causa una especie de jet lag de pobre la mar de malo. Y digo de pobre porque no es como venir de la Polynesia, que si una tiene jet lag pues lo va pregonando por ahí para que todos sepan lo bien que vive  y, además es un precio mínimo a pagar por unas vacaciones de señora. El mío sin embargo, es un jet lag basura que no ha desembocado de ningunas vacaciones exóticas sino del cambio de las manecillas del reloj del salón. Qué tristeza más grande.

La cuestión es que no levanto cabeza y eso que la gente dice que es una cuestión psicológica. Y un cuerno. Que yo de lo mío no estaré muy buena, que nunca he dicho lo contrario, pero este agotamiento extremo y estas ganas de quitarse la vida a las seis de la mañana, antiguas cinco de la mañana, cuando todo es cuerpo del revés y shock multiorgánico, son tan reales como las ojeras que ya casi me llegan a la coronilla de esta profundidad tan oscura que están alcanzando.

Y es que levantarse a la misma hora, pero una hora antes, es una cosa que cuesta mucho, sobre todo si te levantas a las seis y media y ahora sean en realidad las cinco y media. Sí, las cinco y media. Porque a esa hora no hay nada bueno en el mundo, que ya lo decía mi padre cuando mi hermana y yo llegábamos a esa hora con las botas en la mano para no hacer ruido y la cara de pavor ante un inminente sermón. Y mi padre siempre ha sido un sabio para estas cosas.

Pero una no tiene bastante con estar al borde la muerte cada mañana, sino que tiene que soportar cada noche que los pelirrojos se declaren en huelga de sueño porque los biorritmos ésos no son tontos y si a los biorritmos les sumamos que hace un solano impresionante hasta las tantas -que hasta mi casa que es un búnker está iluminada- pues a ver quién consigue que la pelirroja se me duerma. Que es que el cambio de hora es una cosa muy mala.

Sin embargo los perracos no notan el cambio de hora para despertarse, y ya sea lunes, jueves, sábado o fiestas de guardar, tienen los ojos como platos a las siete y media. A las siete y media de antes y a las siete y media de ahora. O sea que aquí no duerme ni Dios. Y ahora menos que nunca. Vamos, que tengo el colágeno por los suelos. Con la necesidad que tengo yo de colágeno... Y de ir a la Polynesia.

Si es que no hay respeto por nada.