¡Felicidades, papá!

No me considero una persona con demasiada suerte. Tampoco con mala, no vayamos a enojar al Señor como dice mi madre, pero con buena tampoco, mediocre más bien. Pero tirando a mala, para qué vamos a engañarnos.

Tengo un metabolismo de pena, -que no me permite ni oler la Nutella sin engordar 7 kilos de golpe- no recuerdo cuándo tuve mi último trabajo fijo –juraría que vivía Franco-, nunca me ha tocado nada –ni en la lotería ni en los sorteos del Domund del colegio- y empiezo a sospechar que la Ley de Murphy me tiene demasiada simpatía o si no, no me explico buena parte de este malvivir que me acompaña, ni cómo cada mañana se me queman las tostadas –aunque me quede mirándolas fijamente sin pestañear- o que cada vez que tienda la ropa, acabe volcando y suicidando toda la cesta de pinzas ojopatio abajo, para el disfrute y ahorro de la vecina del primero.

Se me cae el pelo a manojos, engancho resfriado con gripe y entre col y col, ataques de alergia fulminantes; en las tiendas, siempre se agotan las prendas que quiero y si las pido por Internet llegan defectuosas; descatalogan mis cosméticos favoritos, todos, y cancelan las series que decido seguir, aunque no me entere del argumento.

Suelo perder el autobús –aunque finjo que no, para no pasar la humillación de correr tras él- y si no lo pierdo, siempre hay un prejubilado que me mira fijamente hasta que le cedo el sitio y he de soportar el viaje con la cara en la axila de alguien, que además me golpea las pantorrillas con una gigantobolsa de verduras. Siempre salgo de la peluquería peor de cómo entré, mis paquetes siempre se pierden en algún oscuro almacén de correos, la bombona de butano siempre se acaba cuando estoy en plena ducha relajante y si hubiera tenido dinero habría invertido en Nueva Rumasa sin pensarlo.

No soy una persona con demasiada fortuna. Eso es seguro. Quizá por eso me sorprenda tanto el hecho de haber tenido la suerte de encontrar al partenair perfecto, a la pareja de baile ideal con la que afrontar las duras tareas que entraña el negocio de la crianza, con la que compartir las interminables noches en vela y las ojeras posteriores; las pataletas de la nena en mitad de la calle; la vergonzante –y novedosa- lamida de libros en la FNAC a escondidas tras los estantes; los infumables maratones de ‘El gato del sombrero’ incluso en días de partido; los paseos infernales con la moto de Feber, atropellando a palomas enfermas y a niños distraídos y, en definitiva, un día a día estresante y agotador, en el que, a diferencia de mí, raramente pierde la paciencia y menos aún la sonrisa. 

Y siempre le quedan fuerzas para pasearla a hombros por toda la ciudad, para hacer carreras calle arriba y abajo, para llevársela a ver el fútbol con los amigos –ataviada con su miniequipación y su bolsa de patatas-, para inventarse mil y un cuentos de princesas y dragones con los que dormirla o para darse con ella largos baños de espuma, donde cada día comparten juegos, risas y confidencias… No me extraña que sea el favorito de la pelirroja. También es el mío.
¡Felicidades papá!