Tres no son multitud

Ya os he venido avisando del cambio a maligno que ha venido dando de un tiempo a esta parte Cigoto el malhechor y es que desde que ha logrado mantener el cuello erguido, sin pegarse barbillazos con todo lo que pillaba, se me ha venido arriba y ahora nos mira por encima del hombro, soportando el peso de los mofletes -aunque se ve que le cuesta la vida- para que no se diga y sosteniendo la mirada con aire de mafioso ruso, para dejar claro que el malvivir actual puede empeorar en el momento en el que él lo decida. Y no lo dudo. Que esa mirada de eterna sospecha no puede traer nada bueno.

Ahora, lo nuevo es que ha decidido que no quiere dormir solo como si fuera una divorciada melancólica y lo mismo le da ocho que ochenta,  que si el pater, la pelirroja o yo misma, pero solo ni mijita, que se ve que es un chaval cariñoso y amante del colecho.

Así, cada noche, después de los estreses propios de la hora infernal vespertina, cuando Cigoto cae cadáver, lo echamos a la cuna y es tanto su cansancio que no dice ésta boca es mía y se queda fritanga cual bendito mientras el pater y yo nos damos patadas en el culo por ver quién se acuesta antes -el último lava el biberón - se tapa hasta los ojos y no da ni las buenas noches con la ansiedad de no perderle un segundo a la regeneración celular.

Y hasta hace unas semanas todo iba bien.  Salvo alguna llamada de socorro de la pelirroja semisonámbula o alguna pérdida de chupete del hermanísimo, aquí nadie abría un ojo hasta la amanecía y todo era felicidad. Bueno, pues ahora el aspirante a pelirrojo decide despertarse todas las noches a las tres y cuatro de la madrugada -como si fuera una señal divina- pegando berridos como un loco y ya puede una mecerlo o ponerse a bailar el tacatá con él encima, darle un chute de bibi, de manzanilla o de Rioja de Crianza o cantarle unos fandangos de Huelva, que no hay cómo calmarlo. 

Y así nos pasamos un par de días de desconsuelo, envejeciendo como yonkis, hasta que al tercer día de sufrimiento meciendo hasta horas intempestivas, escuchando al pater cantar nanas de Extremoduro y probar todos los remedios caseros de tocapiés de foros de internet, 'jarta' de aguantar sus ocho kilazos encima, decidí soltarlo en la cama como quien suelta un fardo para que le berreara al pater en la oreja.

Y fue verse allí entre sus progenitores, mirando a un lado y al otro como un loco, y no sólo dejó de llorar sino que se encogió de la felicidad como una cochinita de ésas que se hacen bola y ya no se ven por el mundo -no se ven ¿verdad?-. Soltó una carcajada, cerró los ojos y se acabó el drama.

Sobra decir que cada noche a partir las tres y cuarto, somos tres en la cama y dos roncan. Pero la mar de contenta que estoy, a pesar de que Cigoto, para asegurarse de que no ha sido abandonado, cada dos o tres horas estira los bracitos y con sus mini uñas de jilguero salvaje nos pega tres o cuatro arañazos en la cara para asegurarse de que seguimos ahí.  Y aun con el riesgo de acabar con la cara cruzada como Íñigo Montoya, me dejo maltratar a cambio de dos horas más de sueño. Y tan feliz.

Con qué poco se conforma una. Maremía.