Amor pelirrojo

Que la pelirroja haya celebrado con aplausos, saltos y carcajadas de loca la llegada del hermanísimo a casa y no haya sentido ni la mínima punzada de celos es, aparentemente una buena noticia. Pero claro, tal y como una vaticinaba en uno de esos días en los que recibe un rayo de lucidez, a cambio de mirarlo de soslayo o no mirarlo siquiera como le ocurre a otros niños, ella está en un estado de histeria permanente, emocionada ante cada paso que damos con el pobre cigoto en brazos, lampando por participar en cualquier rutina aunque implique limpiar cacas o leches regurgitadas, que a mi niña se le ha despertado el instinto maternal y esto ahora no hay como frenarlo.

Así, desde que se levanta por las mañanas y sale corriendo a darle los buenos días y a cantarle el ‘Gracias Miliki’ –para terror del nene, que pega un respingo y pone los brazos en alto como Lola Flores en plena actuación cada vez que la huele por el pasillo- no para de rondarlo como una tuna un sábado noche y le da besos y estrujones y le acaricia los pies –que es lo único para lo que realmente tiene permiso- y le vuelve a cantar y le baila el Gamgan Style con más ganas que arte y le acaricia el pelo echándole para atrás la frente y dejándole los ojos en blanco y le grita lo ‘muchizízimo’ que lo quiere y me lo mata a disgustos poco a poco mientras yo acecho tras ella cual jaguar, sin fiarme un pelo y regañándole cada tres milésimas de segundo como el poli malvado que soy.

Y es que la nena tiene devoción con el hermanísimo desde que lo vio por primera vez y se abalanzó para conocerlo de manos del pater y desde entonces todo han sido atenciones y mimos y luchas por no despegarse de él, máxime cuando aprovechando mi debilidad y la de mi útero –ambos agotados y tumbados en la cama articulada-, el pater se dedicó a ganar adeptos para su candidatura a padre del año y no sólo le dejó a la nena cogerlo en brazos sino que hasta le permitió darle medio biberón. Para morirse. Para matarlo. Así que desde que me enteré de la fechoría y puse toda mi autoridad al servicio de la ley de vigilancia maternal, me ha costado la misma vida hacerla entrar en razón y ya sólo me suplica cogerlo unas quinientas veces al día, mientras me persigue para ponerle el pañal, echándole el talco hasta en las pestañas, hacerle echar ‘el flauto’ a base de caricias en la espalda –con la fuerza de Hulk, que un día le va a partir la columna-, incrustarle el chupete en el cielo de la boca, recolocarle los calcetines hasta la ingle como si fuera un niño de la falange, cogerle la mano moviéndole el brazo al borde del desencajamiento y otras presuntas muestras de cariño, que me lo tienen mirando de lado a lado, como sospechando, previendo y temiendo el momento en el que la pelirroja le grite el ‘te quiero muchízimoooo’ y empiece la oleada de amor fraternal.

De hecho, es tanto el amor que le profesa, que ayer mismo mientras le cantaba al hermanísimo la nana esa de ‘Este niño chiquito no tiene a nadie y por eso le quiere tanto su madre…’ la pelirroja vino corriendo desde su cuarto dedo en alto y me dijo medio regañándome: ‘No digaz ezo mamá, que el helmanito no eztá zolo, que me tiene a mí y a papá y a mami y a Kico Nico porque yo ze lo prezto’.

No me digáis que no es un amor. Un amor tormentoso, eso sí, pero un amor al fin y al cabo.