Crónica de un nacimiento anunciado. Parte III

‘Es muy guapo, muy grande y parece pelirrojo’ me dijo el ginecólogo y una vez más me lo tomé a broma, sobre todo cuando el otro cirujano dijo que para él era rubio como las candelas… así que yo seguía a lo mío, medio hipnotizada por el llanto del bebé y sin creerme nada, que mucha puntería tendría que haber tenido para volver a hacerle una carambola a la genética y tener un segundo hijo exótico cuando tanto el pater como yo somos morenos tirando a gitanos, que se supone que son los genes dominantes o si no que baje Gregor Mendel y me lo explique.

Y en ésas andaba, con mi medio cuerpo cadáver y mi otro medio lampando por ver al pequeño, cuando la matrona lánguida, sigilosa y sin decir esta boca es mía, apareció a mi lado con el que me pareció el niño más bonito del mundo, hecho una bolita minúscula a pesar de sus 4,065 –cinco gramos más que la hermana, que otra cosa no, pero ojo tenemos- y untado de arriba abajo con una especie de pasta blanca que apenas me dejaba verlo bien, pero era tan redondito, tan blanquito y tan guapo que hasta la manteca ésa le sentaba bien, que no se diga que una no es madre chocha.

A los cinco segundos se lo llevaron y me lo volvieron a traer limpito como un señor y no había coñas, el niño era pelirrojo o al menos, rubio pelirrojo –para no echar gota- y guapo como él sólo –aviso, aquí puedo no ser objetiva- y se lo volvieron a llevar y me cosieron y me recosieron y me pasaron a otra camilla como al Cristo del santo Traslado, haciéndome temer por mi vida y viendo cómo me movían las piernas de un lado a otro como si fueran las del vecino del quinto, mientras sacaban al niño de la zona de quirófanos para que el padre, que había permanecido a las puertas del quirófano con su traje de astronauta de la NASA, pudiera mostrarlo al resto de la familia como en el Rey León.

Y a los cinco minutos me sacaron a mí en mi nueva camilla –en la que ya me cabía el culo decentemente- por un pasillo lleno de gente a la que le faltaba aplaudirme en una escena muy de Almodóvar, que me recordó a las imágenes de los toreros rumbo a la enfermería tras una cornada mientras el respetable le aplaude y mueve pañuelos como si no hubiera un mañana, y entretanto llegué a mi habitación cuchitril que me pareció más bonita que nunca.

Como esta vez no había sido por anestesia general, tenía la cabeza perfecta –si obviamos el pelo enmarañado enredado en el gorro y el trastorno habitual, claro- y aunque allí había mucha gente concentrada dispuesta a felicitarme por el alumbramiento, no fue nada agobiante o al menos no tan agobiante como la otra vez, más bien todo lo contrario, ni siquiera la pobre pelirroja que se debatía entre morirse de miedo de ‘loz cablez’ que me salían del brazo –léase los sueros con los que yo la amenazo cuando no quiere comer y le digo que se va a poner malita- y de emoción ante la llegada del nuevo hermanito y de su mama ‘zin barrigota’, dio guerra. Mucha guerra quiero decir.

Y antes de expulsar a las visitas que se iban a almorzar en trupe –para luego volver al epicentro de la fiesta hospitalaria, por supuesto- me trajeron al nene en su cunita transparante, con un gorrito calado hasta las orejas, un pijamita celeste y una carita redonda y monísima que me recordó a la de la pelirroja cuando nació, aunque eso sí, ligeramente más varonil y algo menos pelirroja.

El pater, emocionado, me lo colocó bajo el brazo para que pudiera achucharlo, mientras la pelirroja se empinaba sobre sus pies regordetes, apoyándose en su padre para darle al hermano el primero de una interminable cadena de besos. Y sin apenas mover el cuello por aquello de respetar el reposo de la epidural y que no me volviera a pasar lo de la otra vez, bajé la mirada para verle la carita y me crucé con sus ojos achinados que me miraban como si lo hubieran hecho toda la vida. Y miré a la pelirroja que a su vez  miraba a su hermano con los ojos como platos. Y miré al pater, exultante, que no podía dejar de sonreír. Y volví a mirar a Nicolás, tan pequeño, tan bonito, tan indefenso, tan mío.

Y entonces tuve la maravillosa sensación de saber que, por fin, ya estábamos todos. Como si siempre hubiera tenido que ser así.

Y juraría que nunca había sido tan feliz.