Nicolás

Nicolás ha llegado a la ciudad. Por fin. Y lo ha hecho vía rajada de útero, como yo quería, que ya sabéis que soy madre desnaturalizada que no entiende la magia del parto y cobarde hasta decir basta –aún tengo pesadillas desde que vi en un documental cómo de ‘atunelado’ debía ponerse el asunto (léase las partes nobles) en una clase de la matrona majara y violenta de la otra vez-, además de trastornada, pero ése es otro cantar en el que profundizaremos otro día. La cuestión es que estamos todos la mar de contentos con nuestro nuevo miembro familiar de pleno derecho a pesar de que nuestra mala vida, que ya estaba en niveles prohibidos por la Declaración Internacional de los Derechos Humanos, se ha intensificado notablemente, pero estamos tan cansados, tan realmente cansados que apenas si tenemos fuerzas para protestar y eso ayuda a mantener el nivel de cordialidad familiar y la sincronización de los chakras, que según un brujo con pinta de exyonqui que adivina el futuro de madrugada en una televisión local, no es poco.

Yo, rajada cual cochinillo de Segovia e hinchada cual ballenato embarazado de seis meses –que tengo una barriga globo que telita marinera, mire usted- me concentro para no hincar la cabeza en la cuna del hermanísimo y matarlo de un susto y pongo el piloto automático para hacer las tareas de madre entregada, tratando de no hacer demasiados aspavientos y con toda la naturalidad de los anuncios de Nenuco aunque en realidad estoy al borde de la muerte por agotamiento y como a los hechizados de las películas de la Barbie que el pelirrojismo ve en bucle, se me nota algo raro en los ojos como a Mowgli tras el encuentro con la serpiente.

El pater que por su parte, se debate entre su faceta de esposo amantísimo –pobretico mío que lo tengo ‘estrosaíto’-, su correspondido fervor por el pelirrojismo y su nueva y total entrega al hermanísimo, está cada día con más mala cara, más que pálido, azulón, sudando como un pollo día y noche y con pinta de ‘voyacaerdesfallecidoencuantotedeslavuelta’ pero fingiendo. Fingiendo siempre. Que otra cosa no, pero entusiasmo que no falte.

La pelirroja vive sin vivir en ella de puro gozo y después de 4 noches viviendo con los abuelos viene más asalvajada que nunca, pero es todo amor y cuidados al hermanísimo, su nuevo muy mejor amigo, que la mira con ojos aterrados cada vez que asoma los tirabuzones por la cuna o el cochecito y le canta ‘Chinito del alma’ pasando del susurro a la voz aguardientosa y terminando con un ‘te quiero taaaanto’ muy de telenovela que dice al terminar cada frase para dejar claro que a pesar de la cara de loca, viene en son de paz.

Eso sí, lidiar con ella y su perfecta y conseguida interpretación de Rebeca de Mornay en ‘La mano que mece la cuna’, haciendo de madre postiza y no dejándome ni darle un biberón sin echarme el aliento en el cogote, me hace vivir con el estrés en máximos históricos y con el miedo en el cuerpo de verla aparecer por el pasillo un día de estos con el niño en brazos como una madonna italiana.

Y entretanto, el pequeño hermanísimo que nació con nada menos que 4 kilazos y pico para poder enfrentarse a la fiera vikinga con cierta corpulencia, nos mira con mirada de sospecha, de lado a lado, como buscando una salida o urdiendo un plan maligno que de momento pasa por tirarse todo el día durmiendo para dar guerra por la noche, imagino que para librarse del yugo fraternal o simplemente para dar por saco. Como su hermana. Pero eso sí, parecer ser que el hermanísimo anteriormente conocido como cigoto, pasa muy mucho de ser un segundón y para ganar en personalidad está abandonando el tono pelirrojo que lució en el parto por un rubio alemán que sólo Dios sabe de dónde ha sacado… Lo peor es que hasta el ginecólogo ya me mira mal con este cachondeo genético que me traigo entre manos y me temo que ya no me quedan más tías exóticas con las que justificar el asunto…