El ballet

Siempre he dicho que era una mujer de instinto maternal reducido, que a mi prole la quiero más que nadie, cuidado, pero que cuando era soltera y entera no tenía yo esa necesidad de darle a la maternidad, que quieren que les diga.

Sin embargo, ya cuando me preñé y me salió mi primera gigantobarriga moría de ilusión ante la idea de que me saliera niña para poder ser ‘puzeramigaz’ y, lo más importante, poder apuntarla a ballet.

Dicho así, parece una banalidad, no digo yo que no, pero peor es las que quieren niñas por los lazos y los vestidos de niditos, yo al menos, quería tener una artista en la familia y eso es prestigio para el árbol genealógico, un respeto.

No obstante, la niña me salió digamos que poco ágil y yo me salí madre estresada y además parada de larga duración, así que entre una cosa y otra, la niña se ha plantado casi en sus cuatro años y ni ballet, ni zapatillas de punteras, ni tutú, ni perro muerto, con lo bien que me vendría a mí y a mis nervios, perderla de vista un par de horas a la semana y a ella un poquito de coordinación en los movimientos para no ir por la vida comiéndose farolas y matándose escaleras abajo.

Así que este año me he plantado o tutú o tutú, que es pensar en mi niña con sus tirabuzones rojos y su tul rosa y sus zapatillas anudadas a las pantorrillas regordetas y muero de emoción y amor maternal. Una emoción y un amor maternal que se diluyen cuando las escasas clases que encuentro están o en la otra punta de la ciudad, o tienen mensualidades astronómicas o tienen horarios incompatibles con los del cole, así que ruina… hasta que logré dar con una que no estaba mal del todo y se ajustaba bastante a nuestras necesidades, una maravilla, oiga.

Y acordando citas estaba cuando la niña me trajo emocionada un papel del cole con las tres tristes –tigres, lo siento no he podido evitarlo- extraescolares, diciéndome con los ojos como platos y la babilla descolgándose por la comisura, que quiere ‘apuntarze para ziempre con laz amigaz del cole’ en Baile Español, esto es, imagino, las malagueñas, la Reja y otros infiernos similares, que ya me torturaron en la niñez, pero que para ella con sus tacones, su moño y sus amiguitas de clase, era poco menos que el paraíso.

E imagino que esto es la maternidad, cuando acabas cambiando tus sueños por los suyos, así que colgué el teléfono, que si mi niña lo que quiere es taconear con una horrible falda negra y torturarnos con unos verdiales, pues que nos torture, que allí estará su madre para vitorearla y verla reír con sus dientes de ratona haciendo el corro con sus amigas de poco más de un metro... y feliz, que si algo he aprendido en estos casi cuatro años es que eso es lo único importante.

Además, igual a cigoto no le sienta mal el tutú.