La fiesta de pijamas

Lo mejor de tener un segundo hijo es que empiezas a ver a tu primera hija en toda su plenitud y tan mayor como dice en su partida de nacimiento. A veces hasta más, que las comparaciones son odiosas y si no que me lo digan a mí cuando veo el vestido de Mango en Miranda Kerr y luego en mi cuerpo serrano de postparto tardío. No hay color. Ni compasión.

La cuestión es que he perdido algo de miedo con la pelirroja –un poquito, tampoco para saltar alarmas- así que cuando mi cuñada me dijo que iba a hacer una fiesta de pijamas para el cumpleaños de su niña, antes siquiera de darme la invitación, grité ‘sí, sí, sí…’ con tanta intensidad como si estuviera teniendo un orgasmo de película.

El hecho de que mi sobrina Maribel, la cumpleañera, tenga 8 años y que la mayoría de las invitadas tuvieran esa edad, me echó un poco para atrás, pero no lo suficiente como para arrepentirme del asunto, que también iba la prima Sara, que tiene casi seis años y un máster en peligrosidad y Silvita que tiene diez y que es más responsable que yo misma. Así que sin contemplaciones le hice la mochila –con dos mudas por si la fiesta se prolongaba un par de días- y la lancé a la fiesta, que venía precedida por un taller de repostería –que pienso copiar en cuanto pueda- para que las niñas fuern aconociéndose y divirtiéndose entre magdalenas y mangas pasteleras.

La idea era decorar las magdalenas para luego comérselas a modo de merendola, pero claro, mi pelirroja que aunque nadie se lo crea es de poco comer, se negaba a terminar de decorar la suya, que ya casi llegaba al techo de tanta nata y tanto tops de purpurina, básicamente porque si terminaba tenía que comérsela así que ‘zólo me queda un poco y otro poco máz’ se prolongó hasta que supo que comérsela no era obligatorio, momento en el que soltó la manga pastelera y huyó antes de que alguien cambiara de idea y le hiciese comer aquel engendro.

Y llegó la hora de irme y dejarla allí entre tanta niña mayor y resuelta, calladita como nunca –que la pelirroja es muy tímida en según qué públicos- y agarradita de mi mano, aún no sé si por amor, vergüenza o para evitar merendar, la cuestión es que temí que llorara cuando se fuera y al final ni fiesta de pijamas, ni perro muerto.

Pero no. De hecho, casi le costó darme el beso de despedida, que para eso estaba con sus amigas mayores y chulaponas y me fui sin llevármelas todas conmigo y con la sensación de que no era de extrañar que tuviera que volver a recogerla con nocturnidad y alevosía.

La suerte es que a mí la preocupación se me va con un par de copas de vino y como cenábamos en casa de unos amigos, pues mire usted, ni me acordé, que bastante tenía con cuidar del peque y del Pou que reclamaba comida y un agüita fresca como si llegara de la mina y entre una cosa y otra, me relajé. Sobre todo, cuando mi cuñada empezó a enviarme fotos de las 15 niñas asalvajadas en pijama en el salón y la pelirroja sobre el sofá con cara de adolescente problemática, con el flequillo sobre el ojo y haciendo la señal de la victoria o lo que sea que sea eso que hacen ahora las preadolescentes.

Así que por la mañana, antes de peinarme y de despertarme del todo, fui a recogerla con la débil esperanza de encontrarme un bebé lloroso que se echara a mis brazos y me pidiera que la llevara a casa… que una también tiene su corazoncito. Pero no. Nada más verme aparecer –y eso que ya se habían ido casi todas las niñas- lanzó un suspiro y se escondió entre los cojines al grito de ‘Ta dissho que me quiero illlllll’.

Una hora de llanto después llegamos a casa.

Ahora sólo vivo esperando la próxima fiesta de pijamas.