Rubias perfectas y pelirrojas lamponas

Como decíamos ayer –que diría Unamuno y yo misma cada vez que entro en coma en el sofá y me despierto sin noción del tiempo- hay niños perfectos. Niños perfectos que se convierten en adultos perfectos que todos conocemos y tienen –ellos- cuerpos atléticos sin pisar el gimnasio y pelucones sin injerto ni loción y tienen carreras profesionales de éxito y sonrisas profiden y –ellas- con la melena extralisa sin un rastro de encrespamiento ni aunque le caiga encima el Katrina, con un tipo de modelo de Victoria’s Secret que contonea de manera natural, hasta con bata de guatiné, y es tan simpática que no puedes odiarla y tiene el trabajo perfecto, el marido perfecto y por supuesto, engendra  a los hijos perfectos. Y le sale de manera natural, no como las impostadas que son igual de perfectas pero con esfuerzo, las que yo digo son perfectas por la gracia de Dios y de la genética y esto es así(n).

Y en esto pensaba mientras masticaba bilis y escribía el post de ayer, cuando recordé una fiesta infantil a la que nos invitaron hace algunas semanas y en la que la pelirroja, vestida de ‘princeza’ como manda la tradición, lo pasó en grande y pudo sufrir en sus carnes un cara a cara con una niña de éstas, de las perfectas, y quedó obnubilada con su presencia, como me ocurre a mí cuando leo la Vogue y veo a Blake Lively.

La fiesta era una fiesta de fin de verano que una amiga montó en su casa para destrozarse los nervios y para que mil niños se divirtieran con juegos de campamento, chucherías, música y ganas de pasarlo bien, que para eso se hacen las fiestas y más ésta que era de disfraces, aunque éste fue un dato que conocimos quince minutos antes del evento, que se sepa.

Así que allí nos fuimos, la ‘princeza’, el primísimo vestido de boxeador y mis ahijadas las mellis vestidas de enfermeras negligentes, para darlo todo junto a una pandilla de niños de diferentes edades que nos esperaban ansiosos por empezar los juegos y entre los que destacaba una niña, de unos 9 años, disfrazada de Jasmine, con una melena rubia casi blanca, con los ojos grandes y azules, una sonrisa encantadora y un tipillo monísimo que auguraba que antes de los 15 ya podría ser modelo internacional.

Por supuesto, el boxeador cayó rendido a sus pies nada más atravesar la verja y desde entonces perdió la conciencia y todos los juegos, mirándola con la mandíbula desencajada y hablando en cámara lenta como Poli Díaz. Pobretico mío. Y la pelirroja debió de ver en ella todas sus aspiraciones porque no sólo no se apartaba de su lado sino que quería ser su pareja en todos los juegos, pero claro la niña, que le sacaba tres cabezas y que sería rubia pero de tonta ni un pelo, se negaba a compartir patata en frente con una pelirroja con pinta de acabar de salir del psiquiátrico y con purpurina hasta en las pupilas.

Y cómo no podía ser de otra manera, la rubia ganaba en muchos juegos, mientras la pelirroja ni siquiera se enteraba de las normas y daba vueltas como una peonza borracha cuando había que pasar la escoba o lanzaba la patata al público cuando lo que había era que transportarla en una cuchara y así con todo. Como mis mellis, que estaban guapérrimas con sus disfraces y sus cofias pero que tampoco daban pie con bola, básicamente porque pasan de todo o como el boxeador, con los ojitos ‘güertos’ muriendo de amor infantil hacia la rubia. Como todos.

Pero la cosa no queda ahí, sino que cuando terminaba la fiesta, la rubia anunció que iba a deleitarnos con un playback y un baile que había preparado para la ocasión y antes de que pudiera hacerme la muerta y acabar con las provisiones de CocaColaZero, la música sonó y casi tiro el vaso al verla moverse como una mini Shakira, con una gracia y un ritmo que me dejaron boquiabierta y que acabaron por matar al boxeador, que estuvo al borde del desmayo.

Pero lo mejor del asunto es que mientras la rubia perfecta se lucía y todos los niños se sentaban a verla, la pelirroja y las mellis decidieron boicotearla, que ellas ritmo no tendrán, pero gracia para siete. Así, las mellis se dedicaron a hacer bailes surrealistas, dando santos como una rana borracha delante de la chiquilla, dándolo todo como no lo habían dado en toda la fiesta –imagino que tenían rencor acumulado- y la pelirroja, que dos horas después había descubierto cómo era el juego, se cruzaba el ‘escenario’ como una sonámbula con una cuchara sopera en la boca y una mandarina sobre la cuchara, con cuidado de que los saltos de las mellis no se la echaran abajo, ahora que por fin le había pillado el truco.

Y entretanto, la rubia bailaba enfadadísima, loca por terminar su actuación con éxito y librarse de las espontáneas… y el boxeador traidor abucheándolas para defender a su pretendida. Y mi hermana, mi amiga Sandra y yo misma, partidas de la risa de ver cómo nuestras tres enanas le arruinaban el espectáculo a la pobre chiquilla.

Envidia creo que lo llaman.