De noches perras y estrés infinito (Parte II)

Y cigoto y yo salimos del cuarto, confusos y con los ojos doloridos de estar dos horas a oscuras -como los que salían de la Cueva de Platón- y hacemos tiempo hasta el último bibi y luego nos acostamos, él en su cuna y yo con la loca y pasamos una noche de ensueño, entre patadas y biberones, sueños surrealistas y cabezadas mortales de las que me despierto como las locas sin saber si ya he hecho selectividad o si me toca entregar el último cuadernillo del periódico que cerró hace siete años.

Y la niña que se mueve más que MC Hammer, patea la cuna cada tres segundos y el cigoto levanta los brazos como Lola Flores y abre un ojo con mala leche y amenaza con gritar pero le pongo el chupete y se conforma, pero solo la primera vez, luego estalla en violencia y la pelirroja se despierta y tenemos fiesta. Y cambio a la pelirroja de sitio aunque me obligue a estar palpándola cada tres minutos para que no se suicide cama abajo y al final me levanto y pongo la barrera al borde del lumbago, que mi colchón pesa seis toneladas. 

Y como enciendo la luz del pasillo, la niña abre un ojo y quiere pis y luego agua y luego un apartamento en Torrevieja y cuando volvemos, me da tiempo a empezar un sueño cuando el cigoto gruñe y descubro que es casi su hora de comer y me levanto a por el bibi, acojonada, antes de que aquello vaya a mayores y se me despierte la otra y le endiño el bibi, mientras pone caras raras amenazando con defecar y defeca. Y cuando le cambio el pañal, la gran vomitona. Y le cambio el body y me cambio el camisón y nos vamos al catre y dejo la mano cadáver –esto es la mano colgando entre los barrotes para que note mi presencia y se relaje- hasta que se me cangrena, pero me da igual, sólo quiero una cabezada larga y la doy, pero sólo hasta que amanece y la pelirroja dice que ya no tiene más sueño y mientras la soborno para que aguante un rato más, al cigoto le suenan las tripas y pide el bibi. Y me hago la sorda y meto la cabeza bajo la almohada y la pelirroja me imita. Y desisto y me levanto. Como diría mi madre, para poca salud, ninguna. Y los tres majaras nos vamos al salón dando bandazos.

Y al rato llega el pater, como si viniera de Bosnia y me dice: ‘¡Qué noche más mala he pasado! Y por aquí, ¿qué? ¿cómo ha ido la cosa?

Y le miento, que bastante tiene el pobre con lo suyo y así igual se me mejora el karma y la próxima vez se me aparece la niña muerta en camisón y la puedo poner a cantarle colombianas al cigoto. Con lo que le gustan.